Un jour le temps m'arracha à tout cela. Matin gris froid des vrais départs. L'angoisse se creusait un chemin vers mon âme. Moi, j'essayais de fuir à reculons vers l'enfance. J'escomptais y déceler des embellies pour égayer l'hiver de vivre j'escomptais y trouver la clef pour rendre sa liberté à cet enfant qui étouffait en moi et qui réclamait à grands cris de sortir. On se donne l'illusion de revivre en entreprenant des voyages à rebours, mais on ne fait, en vérité, que rendre sa mort plus imminente. Car quel cimetière que le passé ! C'est comme un champ de fouilles d'où ne remontent en surface que des objets funéraires. Tu deviens ainsi l'archéologue de ton passé ; mais toi tu ne te leurres pas : tu sais que l'archéologie est avant tout la science des nécrophages.
Tahar Djaout
L'Invention du désert
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