L'enfance revient comme un reflux, le submerge, le livre, pieds et poings liés, aux tortures de la mémoire.
Caresser le temps à rebrousse-poils. Marcher en claudiquant sur ses propres traces. Quels paysages de ruines on arpente mais aussi quelles sèves et quels rêves, soudain réveillés, crépitent sous nos pas comme des cosses qui ont trop longtemps contenu leurs fruits !
Un enfant entêté vous poursuit, un enfant à jamais blessé qui vous reproche - mais sans paroles - de l'avoir abandonné dans les méandres du temps, toile d'araignée meurtrière dont il reste prisonnier.
L'enfant tend les mains vers vous, implore votre mansuétude. Car il ne comprend pas votre impuissance. Il ne comprend pas que vous aussi êtes prisonnier à l'autre bout du temps qui vous entraîne sans rémission vers la laideur et l'anéantissement. L'enfant et vous êtes contraints au divorce déchirant, à la séparation sans recours.
Mais, parfois, le miracle et l'enchantement se liguant, l'enfant et vous vous rejoignez.
Tahar Djaout
Le Dernier été de la raison
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